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Si de mí dependiera cargaría los fusiles con balas de algodón y seda. Levantaría un solo mástil y en él, una bandera con dos colores: el azul del cielo y el verde de las praderas. Si de mí dependiera daría a los soldados una mochila llena con uvas de racimo y pistolas de pan para que dispararan con puntería certera sobre el corazón del hambre. Si de mí dependiera haría más escuelas, sembraría árboles en las riberas, llenaría de huertas las vegas y de trigo los graneros. Al dinero, como a los ajos, le pondría caducidad y al año, que se pudriera. Todas estas cosas haría si de mí dependiera.
¡Qué suerte tienes, encina, acariciada por brisas de tan diversos destinos! Desde tu otero divisas las estrellas de la noche y los cruces de caminos. Cada tarde el sol te deja cobijado entre tus hojas el rescoldo de sus brasas y de noche se resguardan al amparo de tus ramas los pajarillos que al alba alegrarán la mañana. En el tiempo del estío
das cobijo a los pastores mientras la chicharra sierra el aire de los olivos. Cuando el viento se enfurece y remueve tu ramaje aguantas fuerte y gallarda sus violentas embestidas. Y si te dañan, con mimo la luna te cura con su luz de nácar tus ramas ajadas y ranas y grillos te susurran nanas en el aire quedo de la madrugada.
¿Por dónde irán mis rezos infantiles?
Iban vestidos de inocencia,
puro candor de niño,
acogedora de la iglesia.
¡Qué imaginación tan desbordante la de escribanos y predicadores! de galaxia en galaxia
sin llegar nunca a ningún sitio.
No hay lugar donde arribar
en ese océano sin riberas:
los novísimos no son lugares, sino estados,
según los últimos desvelos
¡A buenas horas,
después de haber pasado tanto miedo!
Estampa de señoras postulantes que llenan vanidosas los salones
lucidas con abrigos de visones
para hacer caridad con mendicantes.
Reunión de señoritos de casino, rancio linaje, seria catadura,
trato altivo y fatua compostura,
ufanos del papel de su destino.
¡Oh, damas y varones de esta España, descrita sabiamente por Machado,
absorta en su caduca musaraña
de ficticia grandeza y entorchado! Se estiman portadores de la entraña
y sólo son despojos del pasado.
Es triste decirle adiós,
despedirle hoy de la vida
que están los almendros rosas
tejiéndoles circonitas
a la corona del día
con esta puesta de sol:
¡Luz de tarde de febrero,
por san Blas y Candelaria!
La vejez y la guadaña
cortaron con el rasero
su vida y nuestra compaña.
De camino hacia el olvido
se fue para siempre Antonio
en un silencio de gloria.
Ya nunca más beberá
el agua clara del río
entre los juncos y el berro.
Faltará palabra al vino,
a los naipes la baraja,
y a las volutas de humo
hebras para la candela
de sus puritos de caja.
Suena el viento de la tarde
entre los cipreses verdes
que guardan tantos misterios.
A lo lejos ladra un perro.
¡Qué triste bajé hasta el pueblo,
de vuelta del cementerio!
Ahillones, 3 de febrero de 2010.
Suena la música sentimental de los boleros en la semioscura estancia donde se habla con ternura de promesas de amor hasta el final. Mujer, si puedes tú con Dios hablar, dile que el otro lado de la luna jamás he vuelto a verlo con ninguna desde aquel día en que te vi marchar. Dicen que la distancia es el olvido, pero ni se abandona ni se olvida un viejo amor como el que yo he vivido. Solamente una vez se ama en la vida y quisiera tener algo contigo sin que esta cita suene a despedida.
Febrero purifica paganas lupercales y la cristiana presentación con las candelas. Tiene el corazón de almendro y de nata rosa el alma. Benjamín de doce hermanos, nunca llega a la treintena a pesar de los regalos de césares y papas. Efebo consentido y caprichoso por retenerlo el padre en sus dominios ante los reclamos encelados de la amante, pecho en yema, guiños de luz y aromas de tomillo. Así está el mozo, de faz y condición cambiante, lanzando pedriscos tras mostrar su sol radiante.
No sé por qué este vahído
que mi mente desvanece:
doce copas me he bebido,
y ni un problema he tenido
hasta que probé la trece.
Me tomaré la siguiente
para espantar el mal fario
del dígito maldiciente
y evitar que así la gente
me tilde de temerario.
Fotografía de Juan Sevilla
http://www.flickr.com/photos/juaninda/
Marinero en la tierra que navego soy en mares ondosos de trigales. Al viento, velas de la flor de espliego. No planean gaviotas, son pardales alondras, colorines y trigueros los que vuelan sembrados pegujales. Las corrientes marinas son senderos en las dehesas de su piel trazados y en las olas que elevan los oteros. Mareas, vientos de la mar prestados para limpiar los trigos en las eras por el bieldo hacia su tez lanzados bajo el azul de todas las riberas.
Esta luz de luna llena que luce de madrugada en la plaza porticada de la ciudad de Llerena muestra con lustre la escena donde transcurrió la historia que repasa la memoria en el silencio apacible de esta noche bonancible plena de quietud y gloria.
