El Blog de Juan Francisco Caro
Blog personal de Juan Francisco Caro Pilar, maestro y abogado.
Sálvenos el destino de verdugos
escondidos detrás de los morteros,
ya se crean ungidos por sus dioses
o por urnas con votos fraudulentos.
Dictadores que agitan aguas claras
para pescar después en río revuelto
y simular que son los salvadores.
Son lobos disfrazados de cordero
que derraman la sangre de los débiles
para saciar sus enfermizos egos.
Poder sobre la muerte sustentado
y en el espanto que produce el miedo,
malditos y negados sean siempre
por tanto padecer y sufrimiento.
Me queda mucha tierra por andar
y no me dará tiempo a recorrerla,
pero emociones quedan pocas.
He reído y llorado,
quise y me han querido,
estuve triste y toqué el cielo.
Las mariposas que movían alas
dentro del pecho
están posadas hace tiempo
sobre las flores secas del jardín.
El curso de la vida bajó las torrenteras,
pero hoy, remansada el agua,
acumula en el fondo
el légamo arrastrado de las cumbres.
Ya solo quiero
sentarme en el otero del camino,
y mirar con cierta melancólica distancia,
el trayecto que llevo recorrido.
Lamento lo que hice y no debía
y lo que dejé de hacer debiendo haberlo hecho.
El futuro se pierde en un recodo,
entre la niebla de la incertidumbre.
Para el tramo final solo deseo
unas manos asidas a las mías
cuando contemple amaneceres y crepúsculos,
en silencio, sintiendo sus latidos.
Pensando que es vanguardia, el vate riza
la expresión para que el verso salga
como loco jinete que cabalga
sobre indómita yegua espantadiza.
Forma con intención desorganiza
y en cuanto a claridad, más turbio valga
si el lector confundió pierna con nalga
y engañó salchichón con longaniza.
De este estilo hay poetas que pretenden
hacer pasar por cultos los embrollos
y se ufanan si pocos los comprenden.
Glorificados sean los leídos,
pero los hay también tan presumidos
que fingen madurez y están zorollos.
No enmudece la voz de los poetas
la bala que atraviesa sus entrañas
si tal es la intención de los sicarios
y de la mano oculta que les paga.
La sangre derramada en las cunetas
es abono y simiente de campanas
que tañen de espadaña a campanario
la brava libertad de las palabras.
Brota laurel la muerte en la memoria
coronando de lustre su cabeza
y su voz por callarla se ha hecho eterna.
No hay bastantes sayones en la historia
ni manos que disparen los fusiles
para matar con balas la belleza.
Fallar a la palabra prometida
es de respeto despreciable falta
que deslustra la fama del que incumple
y al agraviado mal y daño causa.
A pesar de los años transcurridos
remordimiento sufre quien tal haga
en acto de tamaña villanía,
si es que tiene memoria que recuerde
y pesaroso de su mal se encuentra.
No es por persona ajena que esto escriba,
-Dios me libre juzgar lo que otros hagan-
si no por mí, que en ocasión sombría
ni caballero fui ni explicación
cursé a quien sin duda merecía.
Hay libros que dejan huella sin que la calidad literaria sea determinante. Son otras las razones que explican esa impronta. Alguno cubierto de polvo y las páginas amarillentas que encuentras en una caja arrinconada en el doblado. Perteneció a un antepasado y la curiosidad te lleva a hojearlo sabiendo que otros ojos recorrieron aquellos mismos renglones y otras manos pasaron las páginas como tú estás haciendo en ese momento. Una fecha y una firma de un tiempo muy lejano te hacen pensar qué sensaciones pudo producirle su lectura y te embarcas en ella por compartir en la distancia temporal esa aventura.
A veces son referencias que escuchaste a tus padres o a algún conocido las que despiertan tu curiosidad por algún libro determinado. O imágenes que te quedaron grabadas en la retina porque al contemplarlas te evocaron fantásticas historias. Recuerdo la ilustración en un tono azulado que presentaba a un señor con uniforme militar al que le caía una gran nevada en medio de la noche. A partir de ella se abría la puerta de salida para que la imaginación volara por el espacio abierto de la fantasía.
Con ‘Las mil mejores poesías de la Lengua Castellana’, aprendí que la música no se escribe sólo en pentagramas y que los sentimientos brotan al leer o escuchar algunos de los poemas que contenía. Ese libro, de título tan contundente como inexacto, faltaban algunos y sobraban otros, me sirvió, sin embargo, para despertar mi afición por la poesía y emocionarme con su lectura. Por él supe que las princesas también se ponen tristes, aunque se sienten en sillas de oro. Que los clarines de los desfiles pueden oírse a lo lejos y sentir los cascos de los caballos que hieren la tierra con rítmico compás.
Conocí al ‘Piyayo’, que la gente tomaba a chufla y a mí me causaba un respeto imponente cuando repartía a sus nietos pan y ‘pescao’ frito. Imaginé una España orgullosa y soberbia, libre de extraño yugo. Supe que Dios hace milagros en los caminos solitarios con el solo acompañamiento del cantar de los grillos y las ranas. Que un olmo seco y hendido por el rayo es la imagen de la esperanza con algunas hojas verdes. Que las mozas casaderas no deben estar en la era si no está el sol en el cielo. Que puede morir la voluntad una noche de luna en que es muy hermoso no sentir ni querer. Que la dignidad de los pobres cuando sólo les queda la cama con las sábanas aún calientes de la esposa muerta es grandiosa. Creí en Dios como testigo y lo vi jurar posando su seca y hendida palma sobre una promesa incumplida descolgando su brazo de la cruz.
Los libros esperan, como el arpa de Bécquer en el salón oscuro, que otras manos los abran y comience de nuevo la aventura personal que cada uno siente con su lectura.
Los compañeros meditaban,
unos con los ojos cerrados,
otros a media persiana.
Yo leía novelas que forraba
para que no me descubrieran.
De vez en cuando alzaba la vista
simulando rezar por si espiaban
y también por si algún compañero,
exuberante de devociones, levitaba
y tenía que agarrarlo por los pies
para que volviera al asiento.
Uno de ellos, a quien todavía recuerdo,
más velador de mi salvación que de la suya,
le fue con el cuento al prefecto.
Ayer hirió, hoy lo agradezco.
Me llamó a su cuarto y con gesto muy serio
me dijo sin más prolegómenos:
¿Cuándo se va a ir usted casa?
Yo, prevenido, no me corté un pelo:
Pues, mire usted, ya lo tengo hablado con mi padre.
Y aquella Semana Santa del sesenta y siete
monté el colchón en la baca de la furgoneta
y le dije adiós a la Cañada de Sancha Brava.
Se portó don José muy bien conmigo,
librado de este seminarista disipado.
He vuelto a los cincuenta años,
sin odios ni rencores,
pero ya estaban casi todos muertos.
