Visita al cementerio
Viento y lluvia en los cipreses,
calor de tórridas siestas,
heladas del mes de enero…
¡Poco importan ya a los muertos
el viento de las veletas
y los cambios atmosféricos!
He estado en el cementerio
viendo lápidas con fechas
que el dolor dejó marcadas
en el mármol del recuerdo.
Epitafios en los nichos
del último adiós labrado
en un pañuelo de piedra
con el cincel de la ausencia.
Hay una tumba en el suelo
con unas rosas marchitas
sobre su blanco silencio.
Aquí anduvieron un día
bebiendo vino en las fiestas
y comiendo en calderetas.
Se perdieron para siempre
en el fondo de sus ojos
el pardo de las besanas,
el dorado de las mieses
y el intenso azul del cielo.
¡Cuánta vida en cada nombre
queda enterrada en la tierra!
Se extinguirá su recuerdo
en la noche de los tiempos.
Morirán sus deudos
y los hijos de sus deudos
con el paso de los años.
Quedarán de su pasado
una letras ilegibles
en el mármol desgastado
…y ya todo será historia.
Sólo los ecos de bronce
a primeros de noviembre,
anónimos y lejanos,
recordarán su memoria.
Desilusión.
Perdimos la inocencia de la infancia.
La delicada flor, frágil y bella
pereció deshojada a la intemperie
ajada por penosas inclemencias.
El rincón de mullidos edredones,
hollado y roto por extrañas huellas,
quedó al albur de crudos temporales.
Marchita y mancillada su pureza,
fluye roja la sangre a borbotones
por las tiernas heridas descarnadas,
abiertas por los bordes de puñales
que afilan el rencor y la vileza.
Ausente.
Su mirada pasea por las cosas
rozándolas apenas.
Bloqueado el camino a los sentidos,
su rostro de cartón inexpresivo
no muestra gozo, pena ni alegría
Un fondo turbio, inalcanzable y frío
de sombras y apatía
en un confuso cruce de caminos
donde la espesa niebla
difumina siluetas
y confunde al viajero su destino.
La frontera de la luz.
Comenzó a dejar estelas con sus pies
en un cansado deambular sin rumbo.
Confundía de los ruidos los orígenes
y a sus ojos se velaron las distancias
con un vallado de sombras y silencio.
Rodeado de temores y de miedos
rumiaba a solas su soledad presente.
Hacia atrás, sólo la imagen del pasado,
visible en el fondo virtual de los espejos
mitigaba el declinar de su existencia.
Un día de tantos cruzó la línea
divisoria de las cosas trascendentes,
a solas, para enfrentarse a los misterios.
Ya verá, si existe, el brillo de la Luz.
Si no, todo terminó en el cementerio.
La esquina.
(Para Diego Algaba Mansilla)
La esquina tiene dos caras
que se ignoran entre sí.
Si una es solana hacia el sur,
la otra mira hacia el poniente
o hacia donde sale el sol.
Igual pasa con la umbría:
a la derecha el oriente
y a la izquierda el occidente.
Sólo la arista común
sabe quien viene y quien va
por cada lado a la vez.
Farolillos.
Le dijo adiós una mañana.
Se fue envuelta en las sábanas del alba,
tan niña y tan mujer.
No ha vuelto a verla más,
tampoco la olvidó.
Si la viera ahora no sabría decir si es ella,
la recuerda como era,
tan bella, tan tierna, cándida flor,
su mirada en los farolillos de la feria.
Aquel beso que no dio y que siempre añora.
Ahora ya no brillan los luceros
porque han puesto lonas a los cielos,
pero entonces, el fresco de la madrugada los mecía
en la cuna del aire al son de Alfonsina y el mar.
El último día parecían tristes.
Sonaba todo a despedida.
Tan larga es la ausencia que anda el olvido
queriendo borrarla,
pero vuelve cada dieciséis el cometa de su estela
a enredarse en los acordes de la plaza.
Viejo.
Este hombre de arrugada y seca tez
tuvo su ayer de fuerza y vigor,
febril vida y fogosa pasión.
Ardoroso, donjuán y jaranero,
de músculos tensados y valiente.
Bregado en el trabajo,
curtido al horno de los soles
y encallado al frío de las heladas.
No pudieron con él los temporales
ni doblaron su afán las inclemencias
cuando el potro bizarro de la vida
campaba alegremente en las praderas.
Hoy, viejo, narra sus recuerdos,
torrentes de azarosa juventud,
frenados en el valle de la edad
donde reposan remansados
en el tramo final del recorrido.
Sus huesudas y violáceas manos
descansan en la curva del cayado
y tiemblan cuando las separa
para unir verbo y ademán.
De improviso calla
y deja su mirada anclada
con un poso impreciso de tristeza.
Se cala el sombrero
y con paso indeciso
se va calle abajo, a solas consigo,
reviviendo el pasado en su cabeza.
Otoño extremeño.
Estas primeras lluvias otoñales
suavizan la textura de la tierra
pues las nubes trajeron de la sierra
verde frescor a secos pastizales.
Mi mirada a través de los cristales
busca la luz que algún nublado cierra
al mismo tiempo que mi mente yerra
por pensamientos hueros y banales.
Plácido otoño en mi tierra extremeña:
gotas de rocío en las sementeras,
bellas dehesas de ganado y leña,
caza y setas por valles y praderas
y este sol de la tarde que me enseña
los matices del oro en las choperas.
La muerte.
Tu familia velará tus agitados sueños
en largas noches de agonía
previendo el fin cercano.
Ella no faltará a la cita;
llegará sigilosa, como niebla,
al lado de tu lecho.
Te envolverá en un angustioso abrazo,
lleno de temblores fríos
hasta dejar tu cuerpo inerte
con el último suspiro.
Seguirá impasible su camino
dejando luto y llanto entre los vivos
y una campana al viento
te abrirá paso por la senda del olvido