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Las huestes de don Rodrígo rato ha que ya sabían que a su laureado jefe la deshonra perseguía en los campos de batalla. Ayer consejos vendía desde el monetario fondo, hoy ni siquiera se fían sus más fieles aliados. La campana que tañía con repiques jubilosos cuando a la bolsa salía su Bankia bien engañada hoy dobles son de agonía por tan sangriento revés. De esta manera decía cuando triste y desarmado por tan grande felonía lo acompañaba hasta el coche el cuerpo de policía: La fortuna que amasé parte de herencia tenía y el resto de los caudales lo gané en la lotería. (Que le pregunten a Fabra si es verdad o fantasía).
Palabras que no dije permanecen aún en la memoria, como si vivieran una muerte inacabada. De vez en cuando afloran, como ahora, y escapan por la ventana entreabierta del alma a mojarse en la lluvia de esta tarde gris de primavera. Cuando el corazón latía al galope por los campos ardientes de las sienes, la timidez fue brida de caricias y lazo estanco de pasiones. A mitad de camino entre la boca y mis ganas de decir alguna cosa quedaron frases desmayadas sin llegar al destino deseado. En el árbol que se yergue enfrente, una paloma de ahuecadas plumas espera a que la lluvia cese. Hasta mí llega el murmullo del agua que cae en la arboleda y un olor a campo verde, preñado de esperanzas nuevas. El iris se arquea en el horizonte, y la paloma vuela con una rama en el pico sobre verdes alcaceres… …y en el fanal brillante de la tarde desaparece su estela.
Sople el viento del este o de poniente siempre queda al amparo que guarece quien vela a Dios y a Lucifer ofrece buscando para él lo conveniente. Mas, si luego la apuesta desvanece invierte adulaciones de repente: palo al caído, coba al emergente, sin rubor o reparo que lo empece. Pero con tantos cambios de partida, en la opinión ajena dilapida lo que gana en provecho recurrente, pues al final de todo nadie olvida que la fama da lustre a quien merece y la traición deshonra a quien la ejerce.
Esta piedra de curvados bordes
tiene nubes disecadas de tormenta
en los musgos de su piel.
Dentro se enquistó
un relámpago de resplandores comprimidos.
Leves cauces de lluvia, sus arrugas.
Una herida de escarcha en el costado
vierte lágrimas de hielo
con el sol de invierno,
cuando, oblicuo y aterido,
la cubre de caricias ambarinas.
La eterna materia inanimada
no tiene que morir
para volver a ser de nuevo nada.
Pecados de mi inocencia infantil entre los muros de la iglesia confesados. ¿Llegó mi contrición a su destino aquellas mañanas de abril con los lirios? Si la veis entre estrellas de camino mandádmela otra vez a mí, sin demora. Cuando me hice mayor me di cuenta que ya no estaba arrepentido de haber sido sólo un niño.
Deleiten tu descanso merecido
al aura tibia del final del día
lecturas de Berceo en armonía
con grata hamaca de vaivén mecido.
Y con fray Luis, poeta encarecido,
disfruta sin desmayo la alegría
de un no rompido sueño que quería
no ver ceño severo y afligido.
De leves pies y espléndidos paisajes
senderos hay ignotos todavía
para colmar tu afán de peregrino.
Más allá de los montes y celajes
un buen vaso de vino en compañía
sanará las fatigas del camino.
Resbalabas tu mano en la butaca incierta y sigilosa cual serpiente al acecho de la caza. Al encontrar tus dedos la anhelada epidermis de su cuerpo parabas la incursión, cauto, a la espera de reacción rehusada o complaciente. Si el camino estaba abierto, ascendías suavemente a las tibias lomas de su brazo. Con respiración contenida seguías el avance en la oscuridad envolvente de la sala. Las manos enlazadas sellaban cómplices deseos adolescentes, mientras en la pantalla iluminada corrían diligencias y los cuatreros y el sheriff arreglaban conflictos a balazos. El argumento más apetecible -que recordarás luego tantas veces- lo escribimos nosotros sin saberlo en la grata penumbra de los cines, mientras un chorro cónico de luz repleto de motitas vaporosas llenaba la pantalla de ficciones..
Juncos del río vigilan la corriente con lanzas verdes. Misa temprana, silentes sombras negras por las callejas. Noche estrellada, camino de Santiago desde la era. Flor del almendro, con tan áspero tronco, delicadeza Contigo a solas con muy pocas palabras cerca del fuego Llueve en el campo, bajo un techo de hojas yo me cobijo Lluvia en el campo, rumoroso murmullo de un gran panal Paloma blanca raya la nube negra de la tormenta Fuente escondida sigilosos gemidos en la maleza Va el carretero con el carro cargado por el camino Noche serena, la luna en la laguna, entre la la adelfa Un lirio traigo de lo hondo del valle para tu pelo En el silbido del viento en las cornisas rompe la lluvia Por la vidriera del templo solitario entran colores. En el olivo se posa la abubilla a media tarde El pez se esconde en los juncos del río de las calores Allá muy lejos el cielo y el camino se han encontrado
Hoy no tengo ganas de hacer nada, sólo quiero mirar las musarañas, dejar pasar las horas indolente sin más aspiración ni pretensiones. Vayan los demás a sus quehaceres con prisas por llegar sin saber dónde y volver ignorando a qué habían ido en trajín de hormigueros con alzheimer. Que el guardagujas del reloj anote estas horas perdidas en mi cuenta, en la página que afecta al debe. La deuda que hoy contraigo en mi provecho abonaré con amplia demasía con el trabajo que me den de muerto
(El rapto de Psique de W.A. Bourguerau) Tengo en mis sueños los labios de quererte en carne viva, los deseos, someros, como la flor de espiga, fecunda de graneros desde su levedad inadvertida. Primavera a destiempo que el agua fresca de la lluvia aviva de la tierra en el fecundo seno. La tez endurecida da nuevamente brotes, pasajeros, pero ansiosos de vida, como la sed busca veneros, como el alba rosada anuncia el día.
