Tristeza.
Hay días que no quieres hacer nada,
sólo dormir tal si uno se sintiera
un perro abandonado en la perrera
que hasta la luz molesta a su mirada.
Hay días con el alma desganada,
como si tras aciaga borrachera
acabaras tirado en la escombrera
en mitad de la noche desolada.
Hay días como oscuras covachuelas
hundidas en el fondo de la tierra
que van llenando tu alma de secuelas.
Hay días llenos de áspera crudeza
que encaminan tus pasos a una guerra
en la que sólo vence la tristeza.
Besos al aire.
Los saludos más tradicionales entre hombres han sido siempre chocar las manos y abrazarse. Dicen que si aprietas cuando saludas transmites seguridad y confianza. Los hombres saludaban a las mujeres cogiéndoles suavemente la mano y haciendo ademán de besársela con leve inclinación de tronco.
En el genuino abrazo entre hombres se cruzan las manos abiertas en la espalda con palmoteo efusivo proporcional a la intensidad de la emoción y al tiempo transcurrido. En su máxima expresión pueden salir despavoridos los polvos depositados en la chaqueta durante su estancia en el ropero.
Pero ahora se ha puesto de moda un saludo que está a mitad de camino entre el beso y el abrazo. Un híbrido de forma y compostura, entre rito medieval caballeresco y antiguo saludo eclesiástico de paz, saludo moruno, que alterna el roce de mejillas mientras sujetas los hombros del otro con las manos. El abrazo se queda corto y el beso se da al aire. Se pierde como mariposa invisible que vuela labiada sin que a nadie aproveche. El roce alternante de mejillas no llega a cuajar en abrazo porque las manos se quedan desalmadas en los hombros.
O estrecho abrazo o beso. No quiero besos al aire, ni híbridos de mula torda. Al beso, labios y al abrazo fuerza.
Injusticias.
(Carta al periódico HOY 11/06/2012)
En la autorregulación normativa por la que El Consejo General del Poder Judicial se rige, se dice que sus consejeros no tienen obligación de justificar el motivo de sus viajes.
La vicepresidenta del gobierno ha manifestado que el número de diputados y senadores está fijado por la Constitución y no puede modificarse, salvo que se reforme la misma.
Hasta principios del siglo XX Las mujeres no podían votar en las elecciones porque la ley no contemplaba esa posibilidad.
Si todos los gobernantes de los distintos países hubiesen justificado la existencia de situaciones injustas en la vigencia de leyes que las respaldaban, probablemente persistirían en nuestros días la esclavitud y la pena de muerte.
De eso se trata, de cambiar las leyes que haya que cambiar, incluida la Constitución, para que España salga del lodazal. Como dijo el presidente Clinton: “Es la economía, imbécil”
Ariscos.
Si dan una respuesta desabrida
a la pregunta que haces inocente
lo primero que pasa por tu mente
es la razón de tal acometida.
Queda después tu estima dolorida
por la manera seca e insolente
de quien devuelve con palabra hiriente
lo que entregaste sin contrapartida.
Hay personas que por ser desconfiadas
piensan que quien les habla va a cazarles
y tienen escopetas preparadas
para, de forma zafia, dispararles,
dejando en situaciones desairadas
a quienes intentaron agradarles.
El polichinela.
Sara Montiel interpretaba con su peculiar estilo la canción del Polichinela. El estribillo decía: “Cata-catapún, catapún pon candela/arsa pa’rriba polichinela./Cata-catapún, catapún, catapún/como los muñecos en el pin-pan-pun.”
Mientras nos dedicábamos a tirarle pelotazos al polichinela en la caseta de feria, descargando nuestro enfado contra él y azuzados por animadores inclementes, las termitas, fuera de los focos que iluminaban a la pobre marioneta, roían las patas de la caseta.
Apagadas las luces y destrozado el muñeco, la caseta se nos viene abajo y nuestra atención se dirige ahora al daño silencioso que han provocado los voraces insectos.
La siesta.
Van Gogh: La siesta
Al compás que recortan las chicharras
porciones de aire denso en los olivos,
despide el suelo ardientes bocanadas
de melaza con plomo derretidos.
Fulge hiriente la cal en las fachadas
y el cielo, que se enturbia calinoso,
diluye los perfiles de la sierra
y confunde veredas y caminos.
El tiempo se aletarga adormecido
en horas en que el sol baja viscoso
a los montones rubios de las eras.
Sobre el asfalto de la carretera,
oasis que la mano nunca alcanza,
un espejo sinuoso reverbera.
Avispas verdinegras merodean
por la cuba de cinc sobre el brocal.
En la burbuja en sombra de la casa,
tras la vieja cortina de franela
que detiene la flama del corral,
unos niños desnudos juguetean.
Raya el aire el zumbido de un moscón,
que luego se posa
y cesa.
Da una media el reloj.
Espesa, lenta y sola.
La hora del sopor.
El tiempo de la siesta.
Gozosa espera.
Si no fuera por tener los labios presos
a la copa del árbol subiría
asido de sus ramas a su guía
para beber almíbar de sus besos,
pero me paro un poco y me contengo
de devorar los frutos que la higuera
a mi boca revela placentera
y a mi apetencia pide su devengo.
A su sombra cobíjome dichoso
a esperar de la brisa las caricias
y el suave roce de su cuerpo hermoso,
robados con las artes subrepticias
de quien encuentra placer voluptuoso
en el festivo mar de sus delicias.
Bronce de espumas.
Cuando el bronce bata espumas
de penas en el aire
y sentidos sollozos
desgarren el silencio de la tarde,
no quedarán caminos
que ofrezcan sus espaldas
a mis cansados pies
ni fuente de agua fresca
que fluya transparente
para saciar mi sed.
Alguna flor silvestre
nacida entre las piedras
será mi compañía
de espera permanente.
Repetirá el tiempo sus cadencias
como hace cada año:
solanos y sequías,
el ábrego caliente
y amenazantes cúmulos
de vientos y aguaceros
que llenarán copiosos
los vientres de las fuentes.
Después vendrá la calma,
el frío y el relente.
Se vaciará el dolor
con el recuerdo ausente
y pétalos de escarcha
caídos de la noche
darán a las riberas
crujientes trajes blancos.
Y yaceré, olvidado de la gente,
como la flor sin nombre,
al borde de un camino,
perdido eternamente.
Octava real.
