Vejez.
Al ritmo de los días y las noches
avanza la vejez por las callejas
oculta tras oscuras candilejas
recogiendo en su alforja los derroches.
Encaja cada parte de los broches
y convierte los hilos en madejas,
recorta en su largura las guedejas
y transforma prestantes en fantoches.
Sin ruido, deposita sigilosa
en las nobles cabezas de la gente
señales de la vida presurosa
que ahondan las arrugas de la frente
y permutan la pasión impetuosa
por un escepticismo indiferente.
Información independiente.
Echo de menos una televisión estatal independiente y objetiva del tipo de la BBC inglesa. Esto de que cada partido gobernante ponga a sus dóciles voceros para que glosen sus logros le da poca credibilidad a los servicios informativos de la cadena pública. No están acostumbrados estos padres e hijos de la madre patria a que los periodistas les hagan preguntas impertinentes. Y si lo hacen los catalogan de estar sirviendo a intereses del partido rival.
Y sin embargo hay grandes profesionales que en este mercadeo de influencias defienden el tipo y su independencia con extraordinaria brillantez. Tienen que acostumbrarse los prebostes de turno a que la democracia no sirve sólo para que los voten a ellos. Los medios de comunicación públicos son de todos y deben informar con independencia de partidos a la ciudadanía, aunque perjudique la imagen del poder establecido. Esto no es un cortijo donde, como se hacía antiguamente, por san Miguel se cambiaban mayorales y aperadores.
Llerena en el corazón
Con este soneto terminaba un servidor la presentación del libro de Tere Montero, “Llerena en el corazón”, que tuvo lugar el pasado sábado día 28 de julio en el centro cultural de la Merced.
El recuerdo se aviva remozado
y en nosotros otra vez se hace presente,
traído de la mano dulcemente
para ser con nostalgia recordado.
La autora con denuedo ha preguntado
para hallar testimonio entre la gente
de otro tiempo fugaz y evanescente
que vuelve a nuestras mentes añorado.
Ofrece con primor Tere Montero
el corazón abierto de Llerena
para gozo y solaz de sus paisanos
y desde aquí quiero ser el primero
en darle la cordial enhorabuena
por el libro que hoy pone en nuestras manos.
Crónica rosa.
Ya está aquí el verano y los periodistas y allegados que viven de crónicas del puteo y cornamentas consentidas y de meter las narices donde no les han llamado empiezan a remover sus posaderas de los asientos invernales para buscar la noticia o su espejismo en las aguas de nuestras costas. Nos abofetearán con imágenes de fantoches engominados en veleros de no sé cuantos metros de eslora. Con el último modelo de bikini de la pija niña de papá que ahora luce a su vigésimo novio por los saraos de moda.Con estos bon vivant no va la crisis. Los ladrones y corruptos se broncean y toman whisky al atardecer en lujosas mansiones veraniegas mientras sus víctimas archivan el tercer aviso de embargo en la carpeta de las facturas Cualquier imagen o información de la familia real, empantanada entre yernos y cacerías, vale su peso en papel couché. A la caza pues de la exclusiva y a enseñarles a la plebe mientras come el gazpacho y la tortilla cómo viven los que entienden este negocio de la vida. El paraíso, real o ficticio, a nuestro alcance con sólo apretar un botón o comprar una revista.
Volver.
Ya ni el tango me sirve.
Que si veinte años no son nada,
cuarenta sí lo son
y aunque las estrellas parpadean en lo alto
ya nadie espera mi regreso.
Son otros los cuerpos que duermen
a cobijo de las casas cerradas
en esta noche lejana
de aquel añorado tiempo.
Tampoco quise el regreso,
pero, sin saber por qué, he vuelto
a las calles solitarias
donde un día fui dichoso.
Hasta el silencio me parece otro
del que fue cómplice de nuestros besos.
Son otros pasos
los que hollan los caminos
que aquel otoño recorrí con ella.
Conservan halos de abrazos perdidos
las luces de las últimas callejas.
De fiesta.
Mocita,
tus polvos de tocador,
tu colorete rosado,
y un poquito de candor
para esta tarde de fiesta.
Mujer,
las holladuras del pie,
los dolores de cabeza.
Para pasar un mal rato
prefiere una buena siesta
Una bala.
Un hombre cuesta una bala
si se le quiere callar.
Sólo faltan los sicarios
que se presten a apretar
el gatillo del fusil.
Pero no mueren ideas
por un pedazo de plomo
como el criminal desea.
Ese trozo de metal
con el tiempo se convierte
en semilla y en abono
de justicia y libertad.
