Fotografía de JuanSevilla http://www.flickr.com/photos/juaninda/
Me gusta
Me gusta el pueblo en su vivir diario,
sin ruidos ni tumultos bullangueros.
El trajín cotidiano,
el detalle, el gesto,
Me gusta la luz resplandeciente en las solanas,
el sombrero inclinado y somnoliento
al tibio sol del mediodía.
El vuelo de cigüeñas
bajo el intenso añil de primavera,
las sábanas al sol de los corrales
y también el borbolleo del puchero a la candela.
La mirada curiosa y presentida
detrás del blanco encaje en la ventana.
Oír la una en la plaza silenciosa
cuando no queda nadie por la calle
y la noche se cubre con manteos .
Me gusta ver el haz de sol dorado
clavarle a la penumbra
rejón de polvo y luz.
Y el leve sol de invierno
lavando con caricias
de gotas de rocío a la retama.
Y en el campo solitario sentirme
envuelto por la lluvia y sus rumores
Y el vino con amigos,
compartiendo secretos y porfías.
Ver llamas de piruetas caprichosas
consumir leños con sus lenguas rojas.
Y tú. Me gustas tú,
inspiración de todas estas cosas.
Hembra
Por los contornos que su cuerpo deja
al pasar por el aire me sumerjo.
En ese espacio perfumado y hueco
bulle aún su presencia fugitiva.
Quedó flotando cual tules de raso
su cabello brillante y ondulado.
Al quicio de la puerta del deseo
un cuerpo bellamente torneado
me atrae como al agua el sumidero.
Su mirada lanzada al escarceo
me arrastra impetuoso a la lascivia
sobre las fuertes alas del dios Eros.
Las tardes se acortan
La luz resbala oblicua
repartiendo caricias amarillas
por el lomo ondulado de las tejas
y por el aire de la tarde esquiva.
Van conquistando espacio las umbrías
y rocío las plantas de las vegas.
Se llena el campo de humedad brumosa
en valles y riberas.
Pastan ovejas primerizas hierbas
entre tañer de esquilas.
Entran en receptiva cuarentena
las olvidadas llares
para el parto del leño en la candela
El paro
Parece ser que nunca pasa nada
en la engañosa calma de los pueblos.
Los días y las noches,
cangilones cansinos de la noria,
pasan en sucesivas alternancias
de ocasos y alboradas.
Transitan las mujeres
como hormigas de casa a los comercios.
Los varones en paro
al resguardo del norte en las solanas,
gorra visera y pantalón de pana,
hasta que llegue la hora del almuerzo
para comer el pan de la desgana.
Da vergüenza mirarse cara a cara
si no se gana en la honrada labor de la faena.
En el silencio denso
de la deshabitada madrugada
los suspiros se engarzan con las penas
carcomiendo las alas de la estima
bajo el curvo cobijo de las tejas.
Solo de trompeta
Una trompeta en la noche
abre en la bóveda oscura del cielo
con filigrana de bucles rizada
brecha radiante y sonoro destello.
Lance vibrante y audaz
roto en pedazos de lejanos ecos
que flotan con rítmicas notas,
mecidos tan sólo un momento
en la cuna del aire, tan quedo.
…y bajan pausadas de alardes vencidos
en copos de suaves reflejos.
…Y después la sutura del tiempo
sella la noche otra vez
con rotundo y espeso silencio.
La vieja farola
Sola, en la esquina de la calle más lejana, desnuda y olvidada, está la vieja farola, ajena a los vestigios de una noche ebria y borrascosa. Ya no alumbra los pasos diligentes de mujeres enlutadas ni el andar presuroso del labriego en la alborada. Huyó la corte de mosquitos zumbadores y salamanquesas cazadoras que aguardaban sigilosas el momento del ataque.
Cómplice otrora de furtivos amores y de besos pubescentes, los ábregos, la desidia y la crueldad terminaron por doblar su resistencia. Esqueleto metálico, deforme y herrumbroso, que alberga sólo el ruin casquillo de una bombilla rota.
Esta noche que necesito su luz me ofrece sólo el afilado silbido del viento entre sus hierros retorcidos. Vacío, sin rumbo y triste, he llegado a este lugar presintiendo entre los mantos negros de la madrugada el borde anguloso de su talle. A oscuras, he sentido la fría pena de su soledad y mi amargura.
Octubre
Fecundo mes octubre en que la tierra
recoge en su matriz a la simiente
con calidez de una vestal yacente
que entreabre sus labios y los cierra.
El agua se descuelga de la sierra
con la luz de la tarde decadente
y empapa los sembrados lentamente
tras la semilla que el arado entierra.
En cadencia temprana de horizontes,
rojos y carmesí, la luz se aleja
de los húmedos valles y cañadas
y borra las siluetas de los montes
entre el tañer de lastimosa queja
de un aprisco de ovejas encerradas.
La cama
