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(Obra de la pintora vietnamita Tuyet Dinh Sinh Vat) ¡Cuánto daba de sí el roce de su brazo con el tuyo en el ir y venir de los paseos! La charla de pavera adolescente, insustancial y entrecortada, era lo de menos; pero sentir el calor de su cuerpo en tiempos de deseos amordazados alimentaba tu imaginación. Si en alguno de ellos se dilataba el tiempo sólo tú notabas que tus pies no andaban por el suelo. ¡Ay, los amores primeros, cuando cada centímetro de piel era un trozo de cielo!
Cambio de la rutina a la aventura arrancándole inercias al sosiego por ver si en el vagar del andariego hallo la paz que mi interés procura. Buscando en el campo su hermosura al aire puro de la sierra llego y a mi solaz de caminante entrego el rítmico compás de mi andadura. Feliz camino con la cara al viento, con niebla, lluvia o sol, si va conmigo el mundo libre de mi pensamiento. Si alguna vez, lector, tú lo has vivido comprenderás mejor el sentimiento que yo con la escritura he pretendido.
¿Por qué me lleváis, Oniros, de las bridas de los sueños a imposibles paraísos, si después cuando despierto encuentro sólo vacío con la ausencia de Morfeo? ¿Por qué convertís en vivos los pasados de los muertos? ¿Por qué removéis de nuevo esos amores perdidos, turbando el lago tranquilo que trajo el paso del tiempo? ¡Oh,los sueños clandestinos del reprimido deseo que nunca a nadie dijimos! Como entre ceniza el fuego allí siguen escondidos.
Mírate fijamente en el espejo y habla con el otro cara a cara. Verás como la charla te depara, además de claridad, un buen consejo. No te espantes si su aspecto viejo supone para ti torpeza o tara, pues no es defecto ni incidencia rara, sino normal declive del pellejo. A veces por caminos divergentes van la realidad y los deseos y beneficia que paremos mientes en ajustar el somos y el creemos, antes que los espejos insolentes nos canten las verdades del barquero.
Brindis, de Alicia Rosafioriti De todo lo que he bebido me sobran las copas del hastío y las de las madrugadas, rotas en lamentos de fallidos amoríos. Echo en falta las que no tomé contigo, las de luz de la luna en vasos de plata fría, las de cálidas palabras combinadas con suspiros. El río las lleva. En mí quedó el beso que debía y nunca di. Tú llevarás los tuyos si hurtabas el deseo. Por si acaso, va por ti, por la ausencia y el vacío que dejabas, que si yo hubiera sabido fundo en uno los labios con las ganas.
Los pasos destacan en la noche como palmas de sereno y las calles se convierten en un puzle de sombras. Aumentan las percepciones de los ruidos y las siluetas parecen emboscadas cuando doblan las esquinas. El bullicio urbano va cayendo cual pavesa en el silencio, como el aire denso y desmayado de la siesta en el verano. Un anónimo envuelto en un abrigo busca refugio para reposar su cuerpo magullado por los violáceos moratones del destino. Hundirse en la cueva de los sueños y olvidar por unas horas la crudeza de su vida es un alivio. Quedan solas las farolas. Algunos coches rezagados huyen a escape del alud negro de la madrugada. Dejan una estela de estampidos que el fondo de la oscuridad engulle. Las celdas encendidas de los bloques van cerrando sus pupilas poco a poco, guiño a guiño, como burla al que no tiene cobijo. Cuando amanece, el primer sol ambarino delimita de nuevo las rutas del trajín y vuelven los chirridos. En un rincón de un parque los cartones extendidos, el “tetrabrik” de vino y un bulto envuelto en un abrigo que se despereza en la orilla de los marginados. La miseria vive un nuevo día hasta que la noche dé un respiro. Los sueños son el único consuelo de quienes se acuestan sobre el hierro frío.
Obra de George B. Art Anoche la vi llorando, y era estampa tan hermosa que su cara parecía una virgen dolorosa de Martínez Montañés. Siempre la creí dichosa y me produjo extrañeza ver esa cara de rosa con dos gotas de rocío. resbalando silenciosas por tan delicada piel. ¿Por qué estás tan pesarosa? ¿A qué viene esa tristeza de quebrada mariposa si te sobran los motivos para sentirte orgullosa de la cabeza a los pies? Como cierva lastimosa en el campo abandonada me respondió cabizbaja: La vida fue generosa con mi cuerpo de mujer, más la pasión caprichosa arrastró mi corazón por las sendas escabrosas del querer y no poder y, aunque sé que ya es de otra, yo no me puedo olvidar de los besos de su boca. Así que ya sabe usted el porqué de esta zozobra que me está volviendo loca.
(La destrucción de Sodoma y Gomorra, John Martin, 1832.) Vivimos juntos, pero aislados. Entre nosotros y ellos hay porcelanas que aíslan del fluir de los afectos y lubricantes de modales que evitan los chirridos de los goznes. La soledad prevalece como un vacío de ecos que rebotan de peña en peña sin que nadie preste oídos. Cada uno en su coraza, enroscado en las lindes de lo suyo. Si llueve fuera, yo estoy a cobijo en este mundo sin celdas compartidas. Los muertos son ajenos cuando no están bajo el mismo techo y el dolor del otro se filtra por la tierra sin que llegue a los vecinos, tan cercanos y tan lejos. Sólo los buenos, que son pocos, nos salvarán del azufre y del fuego.
En la esfera de todos los relojes busco a un niño en la escuela y a un joven aturdido por los destellos de las discotecas. La jícara de chocolate al sol, los juegos sin reloj de la plazuela, luz del anochecido y el canto de los grillos en las eras. Farolillos de feria, levemente mecidos por la brisa fresca de septiembre y el tiempo en las rejas prendido entre geranios y la luna llena.
La luz viaja por el espacio aunque muera la fuente que es su estrella. Pienso esta noche, mirando desde campo abierto la grandiosa bóveda del cielo , si, abierta la crisálida del alma que les dio cobijo, mi inocencia primera y mi ruborosa adolescencia surcan también los espacios siderales y, traspasada Andrómeda, vayan, quizás, con ellas en un viaje infinito, las alegrías y las penas de ese tiempo pasado. Tal vez un telescopio desde algún planeta lejano captará la estela de su errante destino, si la vida sigue ese viaje como la luz de las estrellas, aunque ya no estemos vivos.
