Primer beso
La inocencia de la edad dichosa
fue el impulso del beso arrebatado
que el chiquillo nervioso y azorado
plantó en la cara a tan lozana rosa.
Sintieron aletëos de mariposa
y el aura del crespúsculo encarnado
envolvió en abrazo enamorado
su ternura infantil y candorosa.
Un coro de querubes celestiales
desde los palcos rojos del poniente
les pareció escuchar a los chavales
a la luz imprecisa y decadente
del regreso, entre verdes trigales,
manos asidas y mirar fulgente.
Retratistas
Mi hermana y yo con Guaditoca en la feria de Ahillones
El retratista llegaba al pueblo con el trípode, la cámara de fuelle y la cubita colgada en un lateral para lavar y aclarar las fotos. En la feria se ponía frente a la fachada del ayuntamiento y allí colocaba un tapiz de fondo con grabados de exóticos lugares. Acudían los padres con sus hijos lavados y repeinados y los novios de acaramelada expresión para hacerse la instantánea, que no era tal, pues los preparativos y acabados llevaban su tiempo. Disponía también el profesional de un peine para dar los últimos retoques al cabello por si era menester a causa del viento o a que algún roce lo hubiese desordenado. Después de colocar a los clientes en el sitio adecuado, empezaba a maniobrar en la máquina, mano por aquí, mirada al interior por allá, y cuando todo estaba listo metía la cabeza debajo de un trapo negro para accionar el mecanismo que perpetuara por los años de los años el instante supremo. El fotografiado tenía que recomponer posición y sonrisa, pues dado el tiempo transcurrido desde que lo ubicó allí el artista la expresión se le había mustiado como una flor en un vaso vacío. Los niños salíamos casi todos con cara de expectación y asombro, buscando el pajarito que surgiría en cualquier momento de la mano mágica del retratista.
Entonces hacerse una foto tenía su ceremonial y sus poses. Los niños el día de su primera comunión con sus libritos de nácar, sus rosarios y sus trajes de marinero. Todo ello después de muchos retoques, de mirarse en el espejo y de que el fotógrafo te cogiese varias veces por la barbilla para rectificar la posición.
Ahora vas a cualquier celebración y cuando te das cuenta estás rodeado de cámaras digitales y móviles que disparan a discreción en todas direcciones. Al instante te suben a las redes sociales donde tus parientes y amigos en cualquier lugar del mundo se enterarán de tus andanzas festeras. Y qué decir del “selfie”, ese enroque de la cámara y el fotógrafo, que convierte a éste en desertor de su puesto de centinela, dejando al objetivo de la máquina al albur de la buena puntería del brazo extendido…
Propiedad del Estado.
Usted, querido lector,
que reunió unas propiedades
con muchas penalidades
para un futuro mejor,
debe salir del error:
usted no es el propietario,
tan sólo es usufructuario
si paga contribución;
si no, el potente patrón
se queda con el erario.
¿Quién es el usurpador
que con tantas potestades
se apropia de los caudales
que ganamos con sudor?
Son los gobiernos, señor,
que si es para recaudar
no es fácil delimitar
diferencias sustanciales,
siendo así todos iguales
a la hora de trincar.
Juntar palabras y poesía.
Esencial a la trova es la belleza:
igual da verso libre o verso suelto
o el poema sin rima bien resuelto
si logran la hermosura con alteza.
Como hay pintores de pincel incierto
que por arte despachan garabatos
también existen ciertos literatos
que confunden maraña con acierto.
Los versos tendrán música y sentido,
cual si fueran hermosas melodías
que el lector interpreta conmovido.
Si faltan emoción y contenido
quedan sólo inconexas fruslerías
combinadas en un galimatías
Agosto se va.
La luz de la campiña melifica
la pajiza dispersión de los rastrojos.
Traen bocanadas del desierto los solanos
y llenan el horizonte de espejuelos
con la blanca turbiedad de la calima.
Las gargantas resecas del barbecho
regurgitan la sed en carne viva
de la honda escasez de los veneros.
A la sombra en calma de la encina
sestea la tórtola africana,
que volará después a la rivera
donde, entre adelfas,
queda un poco de agua remansada.
Alba.
Toca el alba caracolas
en el mar de la dehesa
con trinos de plata fresca
y marea de luces nuevas.
Cáliz, el monte de jara,
el sol, la vida redonda,
pan y vino derramados
por la campiña dorada.
Las hojas de las encinas
con ojeras de recencio
espabilan con la brisa
el sueño de la mañana.
Olivares y cortijos,
despiertan a la alborada
con el canto de los gallos
y el trabajo campesino.
La retama
y el viento en sus dedos verdes…,
cosquillas de amanecida
en el vientre de la aurora.
Por una senda lejana,
sombra larga, paso quedo,
un hombre va a sus tareas
a lomos de su silencio.
Funcionarios.
(Carta en el periódico HOY 3-8-2014)
